Город намок по самые шары на стрелке Васьки. Такой, блин январь. В музее Карла Буллы висит черно-белая фотография столетней давности. Там та же стрелка, на перовм плане одинокий фонарь, и повозка с лошадью, не то плывущая, не то едущая по бескрайнему, разлившемуся морю, где вдалеке виднеется Эрмитаж.
Сто лет прошло, ничего не изменилось.
Только новости теперь передаются совсем по-другому.
В аське. "Я не могу говорить, тут человека убили." И всё.
И я тупо сижу уставившись в монитор, и пытаюсь представить, что же произошло, там, за 600 километров от меня.